Форумы «Творчество»

Страницы: 1
  • 2х2 [50] Рейтинг: 1

    Роберт Рождественский 15:52, 14 июн 2015

    Неправда, что время уходит.
    Это уходим мы.
    По неподвижному времени.
    По его протяжным долинам.
    Мимо забытых санок посреди сибирской зимы.
    Мимо иртышских плесов с ветром неповторимым.
    Там, за нашими спинами,—
    мгла с четырех сторон.
    И одинокое дерево, согнутое нелепо.
    Под невесомыми бомбами —
    заиндевевший перрон.
    Руки, не дотянувшиеся до пайкового хлеба.
    Там, за нашими спинами,—
    снежная глубина.
    Там обожженные плечи деревенеют от боли.
    Над затемненным городом
    песня:
    «Вставай, страна-а!..»
    «А-а-а-а...» — отдается гулко, будто в пустом соборе.
    Мы покидаем прошлое.
    Хрустит песок на зубах.
    Ржавый кустарник призрачно топорщится у дороги.
    И мы на нем оставляем
    клочья отцовских рубах
    и надеваем синтетику, вредную для здоровья.
    Идем к черте, за которой —
    недолгие слезы жен.
    Осатанелый полдень.
    Грома неслышные гулы.
    Больницы,
    откуда нас вынесут.
    Седенький дирижер.
    И тромбонист,
    облизывающий пересохшие губы.
    Дорога — в виде спирали.
    Дорога — в виде кольца.
    Но —
    отобедав картошкой или гречневой кашей —
    историю Человечества
    до собственного конца
    каждый проходит по времени.
    Каждый проходит.
    Каждый.
    И каждому — поочередно —
    то солнечно, то темно.
    Мы измеряем дорогу
    мерой своих аршинов.
    Ибо уже установлено кем-то давным-давно:
    весь человеческий опыт —
    есть повторенье ошибок...
    И мы идем к горизонту.
    Кашляем.
    Рано встаем.
    Открываем школы и памятники.
    Звезды и магазины...
    Неправда, что мы стареем!
    Просто — мы устаем.
    И тихо отходим в сторону,
    когда кончаются силы.
Страницы: 1